Leonel

Ele seria feliz no final do dia.
27 anos ajudante de cozinha em um famoso restaurante conhecido apenas no litoral norte quando o sol decidia raiar.
Tudo em sua volta parecia estar risonho para os demais.
Canções evangelicas no rádio,pistom ouvindo-se na escola de musica gratuita da prefeitua a tres metros,a vizinha bisbilhoteira com seus olhos arregalados e sua língua rapida e àspera a desdenhar da jovem universitaria que estava tendo um caso com o padre da cidade(isso diziam todos),o padre que na sua bela idade de 33 anos não dava a menor atenção aos boatos e continuava a malhar todas as manhas com seu belo corpo de homem solteiro a procura de olhares obsequiosos.
Leonel via a vida passar.
Sentava-se em frente ao computador e escrevia em seu blog algumas poesias sonhava que algum dia uma editora visse a favor do acaso seu blog entre tantos e o contratasse,as quartas feiras participava do culto metodista e no sábado ensaiava junto ao coral.
Seu coração sempre vazio preenchido apenas pela esperança de um dia se tornar escritor famoso,não aquela fama fácil e ardilosa de Paulo Coelho ou Dan Brown queria ele ter o reconhecimento que Carlos Nejar e Ferreira Gullar despertam.
Numa manhã de domingo chuvosa ao ouvir o pastor pregar sobre esperança Leonel foi até uma lan house próximo a igreja e escreveu pela primeira vez um conto.O poeta havia se tornado contista.
Saiu tão contente a assobiar uma música religiosa:"mas é preciso que o fruto se parta e se reparta na mesa do amor,mas é preciso que o fruto se parta e se reparta na mesa do amor",ao atravessar a rua em meio a poças d'agua e vento forte não observou o carro que em sua direção vinha.
Leonel ao chão,sangue espalhado no casaco de couro, as luzes do carro para ele seria o coral celestial a recebe-lo no céu.Dormiu!
Na segunda feira pela manhã em seu funeral nenhuma canção se ouviu.Leonel levou consigo a beleza das letras e a paixão das canções

Noite adentro

Olhou ao lado e viu o rapaz de bermuda branca se insinuar.
Com olhar atrevido colocou a mão por sobre a bermuda demonstrando o volume que ali havia,Denis decidiu ser seu cliente.
-Quanto custa?
-O que pretende?
-Dependendo do preço tudo.
-Tudo mais hotel sai a R$110,00 reais.
-Entra no carro.
Conversa rápida,sexo nem tanto.
O rapaz da bermuda se chama Rodrigo,se este for seu nome verdadeiro não lhe cai bem,tinha rosto de Carlos.
Dotado homem branco leve cheiro de bebida.
-Você não é daqui?
-Em que sentido?
-Teu sotaque.
-Pois é sou de uma pequena cidade longe daqui,mas moro aqui há um tempo.
-Quanto?
-Dois meses.
-Curte?
-Sim,por quê?
-Te passo meu celular quando quiser é só ligar.
-Obrigado.
Dois homens em uma cama,duas vidas entrelaçadas.Os dois quase um;impagavel o prazer de ter outra respiração no pescoço,aquele gemido cantado dentro da orelha,outra mão boba ligeira.
Pago o valor de acordo um pega a esquina a direita o outro a Av. dos Encantados.

Despedida

O frio lhe fazia bem.
Raul encontrou-se com seu amor na praça próximo de sua casa,infeliz por ser talvez o último dia em que passarão juntos.
Raul olhou de longe seu namorado 1,73 moreno cabelos escuros de sobrenome inglês com traços àrabes.
Chorou.
Moore voltaria pra cidade natal iniciaria o curso de Jornalismo em Porto Alegre e sabia que não seria mais o mesmo quando a distância desse seu parecer no relacionamento.
Frente a frente as lágrimas contínuas na face de ambos.
Triste fim?
Pensamento este rasgou o cérebro dos apaixonados rapazes.
Raul ali viveria na cidade onde nascera e aprendeu amar.Moore encontraria em breve um outro alguém.
Abraçaram-se e com voz baixa concordaram em ir pra um hotel barato.
Transaram loucamente.
Moore cruzou a porta e depois de 5 meses mandou um telegrama.
Havia iniciado um namoro com um professor casado.
Raul leu o telegrama sem saber o sentimento que se dera dentro de si.
Vestiu sua calça jeans preta,camiseta azul clara,tênis all star vermelho e saiu pra contar as folhas caídas no chão.

Rafael

Cansado de aguardar deixou as flores no banco traseiro do carro.
Dirigiu até a estrada velha que dava para rua Conselheiro Montemor estacionou e ficou a pensar.
Três horas se passaram enquanto o sol lá fora se despedia,ele absorto movia os dedos lentamente como um maestro russo ao executar Rachmaninoff.
Ao perceber que as horas avançavam deu marcha ré e parou novamente em frente a praça; linda praça com bonito nome de Ingrid Ishikawa,não sabia quem havia sido tal mulher mas de algum modo a achou digna de ser admirada.
Avistou de vestido azul claro Ana.
Saiu do carro e numa pressa assustadoramente fora de seus padrões perguntou onde havia Ana estado para que uma demora como aquela tivesse ocorrido.
Ana deu um beijo em seu rosto e subiu no ônibus que do outro lado da praça esperava passageiros.
Rafael não viu mais ninguém além dela subir ou assentar-se no 336 Bairro Belo Jardim apenas a moça loira de olhos azuis que lhe beijou a face e o presenteou com uma interrogação.

Clarice

Contou mais uma desilusão entre tantas no caminho.
Clarice.
Meiga moça ruiva a olhar pela janela num domingo de sol pós culto presbiteriano diurno.
Nunca havia sentido algo tão forte quanto o que sentiu pelo alto pastor luterano.
Clarice havia vivido seus desencontros amorosos juvenis,contava apenas com 20 anos quando foi surpreendida com a imagem de um alto homem branco,olhos verdes,voz firme,braços fortes sorriso de galã.Era o novo pastor da mais recente igreja luterana da cidade.
Em uma festa de boas vindas entre as igrejas históricas da cidade deu-se uma troca de olhares perceptível a todos porém eram jovens,não haveria mal algum mesmo este pastor sendo casado,"coisas da idade" disseram os pretensos protestantes.
Havia no olhar da esposa deste que denunciava uma certa complacência,não fazia o estilo de mulher ferida pela possível traição.
O segundo encontro em um supermercado ocorreu de forma natural e simples entre uma prateleira de azeitonas e outra de palmito.
"Não me satisfaz palmitos" disse o pastor.
"Depende da forma como se introduz ele pode ser bem saboreado"respondeu ela.
"Conheces de cozinha?"indagou ele
"Um pouco menos do que da vida"replicou a ruiva.
Com um sorriso bem pouco galante caminhou ele para o caixa.Dando ali um sorriso aberto e conquistador para a operadora.
Terceiro encontro foi na Igreja,Igreja Luterana da Salvação.
O pastor defendia a idéia de que a sociedade esta pronta para atacar aquilo que na verdade reconhece dentro de si ou entre quatro paredes o que é abominável ou frágil,nenhuma figura poderia melhor ser retratada nesta pregação do que Maria Madalena alvo da intempérie de um povo.
O olhar fulminante do pastor veio em sua direção quando disse do arrependimento de Maria Madalena que a certa altura do Evangelho chega a enxugar os pés de Jesus com os cabelos.
"Quereria ele dela algo comparável ao que a personagem bíblica?Devoção extremada?Silêncio ao invés de inteligência colocada em palavras?Seria um convite?" dúvidas apenas isto carregou do culto.
Ligou para o pastor na manhã de sábado e disse que iria a livraria e precisava de uma boa dica de livro,o pastor disse que precisava conhecer algumas livrarias da cidade e se propôs a ir com ela.
De bermuda jeans,pólo verde escuro,sandália de couro marrom o pastor parecia um turista canadense na pequena cidade de Guaratinguetá,com as bochechas vermelhas pelo sol que tomara reluziu ainda mais a beleza européia do jovem pastor sulista.
Procuraram pelos livros de Moacyr Scliar,Milton Hatoum,Lygia Bojunga acabaram ao mesmo tempo com olhos no livro de uma escritora recente por título Sexo entre Religosos e Afins,Laura Cardoso Ximenes psiquiatra judia que abordava a questão sexual dentro de várias religiões,os dois se aventuraram na compra.
No estacionamento da livraria trocaram emails.
Durante a noite conversaram longamente até que uma frase por fim deu o tom de toda uma conversa:"Preciso te ver amanhã".
Marcado o encontro na Biblioteca da Cidade,entre Machado de Assis e Lyia Fagundes Telles se deu o orgasmo menos literal já um dia descrito.O pastor colocou as mãos por baixo da minisaia levantou levemente sugou a pequena vagina com alguns fios ruivos enquanto a moça gemia de prazer com uma biografia de Carmem Miranda nas mãos.
Terminaram a bela tarde de sexo transando na secretaria da igreja.
Mal conseguia olhar para a esposa do pastor quando percebeu que seu pai,presbiteriano desde a infância tornou-se luterano convicto aos 54 anos e passou de um músico inveterado a leitor compulsivo com primaz constância as bibliotecas e livrarias da cidade,sempre acompanhado de Sylvia esposa do pastor e criadora do Ciclo de Leitura Luterano.
Continuou a apreciar os livros.

Diego

Eu não sei.
Repetiu tres vezes ao psiquiatra.
Calou-se em seguida.
Após ler Rimbaud,Ferreira Gullar e Sidney Shelton desceu a cozinha.Tateando pelas paredes sem os habituais óculos que dispensava dentro de casa chamou por Gabriela.
Silêncio por resposta.
Sem sinal de que alguém passara pela cozinha muito menos Gabriela que sempre deixava portas dos armários abertos e um cheiro de café estonteante por toda casa.Tudo estático portas fechadas,fogão irritantemente desligado.
Foi ao calendário consultou-o de cima para baixo não era aniversário dela,seu ou de alguém próximo.Qual seria a surpresa?
Lembrou-se...era aniversário da irmã dele,mas havia tres anos que ela vivia na Alemanha,qual cidade mesmo?
Duhrein.
Nunca entendeu por que alguém escolheria um país tão gelado para morar,pior que Alemanha só o Pólo Norte ele e Gabriela sempre amaram o sol,conheceram-se na praia.
Ubatuba.
Sua irmã teria vindo de tão longe enfim?
Duhrein.
Havia um e-mail há ser conferido,um e-mail já lido mas que por alguma razão precisava ser reconferido.
"Venho por meio deste consolidar minha tristeza por esta perda.Nunca imaginei em nossa família algo tão terrível!Meus pêsames.De sua irmã Antônia!"
Pêsames?
Mas...
Foi ao telefone e discou para a sogra,claro Gabriela devia ter tirado o sábado para ir na casa da mãe,viúva,protestante,sozinha como ele poderia ter cogitado num sábado de folga como aquele Gabriela não visitar a mãe-amiga de todos momentos."Homens" lembrou-se de como Gabriela sempre dizia quando ele esquecia coisas óbvias que uma mulher por momento algum deixaria escapar.
Discou o número.
O telefone tocou tres vezes a sogra atendeu ao ouvir a voz o genro chorou.
Diego desligou.
Foi até a escrivaninha,viu uma carta de Gabriela a grafia delicada:"Obrigada por proporcionar esta viagem sensacional,estou feliz por me encontrar com sua irmã em um país tão diferente de nós dois.Vou com a parte esquerda do meu coração no peito.A direita deixo contio e quero junta-las na minha volta.
*Não esqueça de ser gentil com Marilda nossa empregada,de dar água as plantas e ir a igreja aos domingos.
Te amo,Gabi"*
A imagem de um lindo corpo delineado de mulher negra 1,80 cabelos chanel pretos,placidamente maquiada,vestido preto estilo tomara que caia,capa cinza de pelos sintéticos,sapatos Gucci prateado.Sua Gabriela estirada ao chão,atropelada após sair de uma pequena capela luterana e neve ao lado contornando a cena funesta.
Diego olhou para o psiquiatra homem alto,loiro de rosto largo procurando decifrar as incertezas,diferenças e injustiças da vida.
Olhou para o alto e disse:
Eu não sei.

Bailarina

Reviveu ao ver o ballet russo apresentar-se pela terceira noite consecutiva no Teatro Municipal do Rio de Janeiro.Mariana sorriu destemida ao ver uma jovem negra como ela dançando levemente no palco gigantesco.Respirava diferente dentro do teatro,como se os pulmões absorvessem a atmosfera de satisfação que ali reinante.
Aplaudiu de pé.
Se por ela fosse ali ficaria,veria horas a fio o espetáculo.
Na volta pra casa tomou seu habitual ônibus da zero hora;na cidade de Tres Corações- Minas Gerias onde cresceu ouvia dizer que meia noite era horário das almas penadas;vivendo no Rio de Janeiro há dez anos e oito meses esqueceu-se das almas penadas e prestava atenção nos passos que a acompanhavam dia e noite.
Cada um poderia ser a face viva do horror.Estampado em cada rosto a insegurança advinda da maldade profunda.
Viu em seu primeiro ano morando em cidade grande uma senhora sendo atropelada em plena Avenida Atlântica e apenas um murmurio de alguns que chamaram a ambulância e tudo o mais a correr normalmente.Apenas mais uma mulher,desta vez uma senhora de aproximademente 70 anos caida no chão atropelada por um motoboy que corria para entregar algo importante para alguém que poderia reclamar de seu serviço prestado com 5 minutos de atraso.
A velha no chão.
Ela continuou a andar também.
"Problemas arrancam a sensibilidade" pensou.
Enquanto folheava um exemplar mais recente do livro do pastor batista Ike Murdoch Phillips,pensou em como seria bailar ali em plena avenida carioca,ou pintar o Museu de Arte com cores vivas como as que viu em um livro sobre pinturas africanas,pensou em decorar postes com cetim e colocar ao lado de cada semáforo uma poesia de Wally Salomão.
Desceu no seu ponto rindo sozinha.
Ao chegar em casa deu leite ao gato,ração pros peixes,assou sua lasanha vegetariana e dançou ao som de Beethoven,ouviu aplausos ao deitar-se,após longa oração.